Мар Евгений

мастрояни сновидений

и только ночь еще роднит
стихи и прозу, ложь и правду.
и дня темнеющий гранит
июль итожит в томный август.
и лист судьбы календаря
наивной желтою пичугой
сорвется с ветки бытия
и улетит в страну причуды,
в которой были мы с тобой
толпой не понятою парой...
в которой ты еще со мной,
в которой я...
молчит гитара
рожденьем новых песен снов,
аккордом юности ушедшей,
и время, хитрый птицелов,
твердит, что я лишь сумасшедший,
один из многих, пациент
в больничном корпусе вселенной.
а на губах горчит абсент
прошедших дней, в которых тленны
луна и небо, и земля,
и сад моих забытых песен...
я, на пороге сентября,
любовью пьян, разлукой весел.
паду когда-нибудь рекой
в нирвану пропасти последней,
махнув пять капель, и, нагой,
явлюсь неангелом, к обедне.
и, может, демон из меня
такой себе наивный выйдет...

сорвется лист календаря,
и где-то, пылью, в землю сгинет.
***
мастрояни сновидений, гретагарбо ностальжи.
день прошёл, как привиденье-
белым шумом темной лжи.
и на этих вот контрастах, Бог судья моим страстям,
штилем выдалось ненастье, данью выпавшим дождям.
мне, конечно, много можно - виски, водку ли, вино.
ночь приходит осторожно, будто тать в немом кино.
гладит нежно темнотою кожу сморщенную дня -
я сейчас с тобой одною. и с прохладой сентября
обрету свою свободу быть не понятым людьми,
ночь тусует вновь колоду карт не розданной любви.
будем снова мы в раскладе дам искать и королей...
ты, в прозрачных дней наряде, я во фраке фонарей.
будет ночь. и будет пища. слов не сказанных луна -
звезды нас с тобою ищут. а найдут ли...
все. пора...
***
закручен триллер прошлых лет в стальных небес сплошную рану,
давал себе зарок, обет сойти на тихом полустанке,
взглянув в глаза лесных озер, остаться нищим принцем рая...
поэт, фрилансер, фантазер. ты так и будешь, умирая,
себя по строчкам воскрешать в стихах, дождем больного неба.
прощаясь с жизнью, снова звать в страну любви, прощений, гнева,
туда, где гладь лесных озер, в тебя всмотревшись, сердце ранит,
где каждый грешник лишь актер, играет роль почти на грани
банальных смыслов бытия, продавший тело, спасший душу,
и где враги почти друзья в желаньях мир собой разрушить.

на каждой ветке странных снов, а ты ведь так же спать ложишься,
следы затушенных костров, а, может, ты кому-то снишься,
и вовсе нет тебя, того, седого пылью полустанка...
вчерашних дней горчит вино похмельем вечного подранка.


ссылка для блога: http://clubrifma.ru/stihi/457169