Брязгин Аркадий

Провинциальное...

Городишко, в котором когда-то мы жили с тобой…
Впрочем,речь не о нём.Нас в то время устроил бы город любой
вроде этого - окна со ставнями, пруд, деревца
и автобус один, успевавший по городу в оба конца.

В чём отличье провинций от дымных и шумных столиц?
В них есть отдых душе от метаний,глазам - от мелькания лиц.
В них вполне объяснимо не делать совсем ничего,
словно ты - механизм, и внутри у тебя отказал рычажок.

Удить рыбу с утра, а под вечер кормить голубей,
им, бросая остатки наживки, но лучше смотреть на людей -
школьник с ранцем прошёл, вот старик достаёт валидол,
дочь копирует мать-тряпкой трёт по крыльцу,подтыкает подол…

Мы черны, как земля, и седы, как родной наш Урал.
Ты детишек дробям обучаешь, а я подвожу интеграл.
Что с дробями не знаю, прошло слишком много времён.
С интегралом же всё много проще. Поскольку он определён.

***

Не хотел бы я, Фортунатус,оказаться в местечке том,
где в затылок бревенчатый старого дома смотрит такой же дом.
Потеряв в масштабе и фокусе, вещь обретает детали,
от которых смотрящему пользы - одна дальнозоркость да в горле ком.

Выдающихся там не отыщешь примет кроме пары фабричных труб.
Двухэтажная школа, больничка, хозмаг, поселковый клуб.
И народец там не то, чтобы не любопытен к пришельцам,
но себе на уме. Мрачноват, если трезв, а в подпитьи груб.

Там помимо футбола и 'стенки на стенку' не знают других потех.
Там я как-то домой не донёс пайку хлеба - буханку одну на всех.
Там смертельно влюблён был три раза, навеки - бессчётно.
Покорял...по зиме ошиваясь без шапки под окнами. Смех и грех.

И тем более странно - в предзимье в тех весях искать тепла.
Письменам не найти адресатов. Мосты сожжены дотла.
Не горит только рукопись. Ибо словам на бумаге
нету веры, что жизнь бесконечна, а даль светла.


ссылка для блога: http://clubrifma.ru/stihi/452642