Луна Манакури

Провинциальное

Когда-нибудь меня с небес взашей
из ангелов погонят с чемоданом
в ряды чертей, бомжей и алкашей -
всклокоченных, осиротелых, пьяных,
я побреду по родине ничьей,
по улицам ничьим за подаяньем.
В провинции привычный ход вещей
я узнаю по голубям вокзальным -
всё тем же, одуревшим от тоски,
по дворнику, метущему плевки,
по профилям прямоугольных зданий.
Я помню каждый тополь, каждый камень
и каждый колокольчик у реки.
И всё здесь неизменно, как всегда,
чудное постоянство поколений,
застыла Гераклитова вода -
всё тот же забулдыга в бакалейном,
рыбак всё тот же дремлет у пруда,
десятилетний старец жаждет знаний,
штудирует Платона у доски,
сквозь лупу наблюдает мирозданье
учёный, потирающий виски.
И только я - несвычный, пришлый, странный.
Но лучше мне исчезнуть с чемоданом,
чем бестолку в раю бренчать на лире
среди таких же братьев во плоти.
Схожу с ума на ангельской квартире,
держу стихотворения в горсти
и Бога умоляю
- отпусти
на все четыре..


ссылка для блога: http://clubrifma.ru/stihi/451623