Зорингер Генрих

На пороге...

(весеннее, обостряющее)

1
Плохиш, уверенной походкой,
Идёт окоп сдавать в наём.
Медалей нет теперь на нём,
Но есть мешок с травой и водкой.

Дымят кривые самокрутки.
В войну играют мальчиши.
Их страх, с поверхности души,
Ныряет в самый центр рассудка.

Коварна память - ''Мост на Дрине'',
Цыганский пыточный рожон.
И здесь' враги со всех сторон,
Снуют по выжженной равнине.

Урчанье полного желудка,
Но разум полон горьких дум -
Плохиш стреляет наобум,
Своих убийц страшится жутко.

Война на мир наводит чары,
Над зельем трудится без сна.
От срама улица красна,
Где пели раньше комиссары.

Пойдём солдат. Пора в поход -
Искать твой дом в просторах тыла.
Дай Бог, чтоб родина простила
Тобой играющих господ...

2
На пороге, внимательно смотрят, молчат,
Несмышлёные дети, трёхлетние крохи -
Словно стайка покинутых мамой галчат.
''Что Вам, птахи?'' Ни звука в ответ, только вздохи.

На пороге родители грустных детей,
Отвернулись, застыли в тоске и печали -
Дамы пышные, рыцари красных мастей
И забытый вопрос, что остался вначале.

Благородный, вальяжный, медлительный снег,
Томный ветер, скользящий по крышам устало,
Возмужавший, брутальный, небесный генсек,
Повторяющий жаркую речь с пьедестала.

Завершенье, концовка нелепой войны,
Ожидание счастья, мечты записные.
Благодатное время, когда все вольны -
И служивая власть, и народы честны'е.

Два паяца, два клоуна, рыжих, смешных,
Потакают чудачествам блинного принца.
Кот учёный, сбежавший вчера из зверинца,
Раздаёт детям свет на пороге весны...

3
На высоком столбе колесо от телеги - как нимб,
А на нём изувеченный раб, чуть живой, но живой.
Бесконечное, чёрное, звёздное небо над ним
И седая луна над несчастной седой головой.

Тело корчится, стонет, зубами скрипит, но в глазах,
Кроме страсти щемящей, присяжный немеркнущий свет.
Мы встречаем такое на старых святых образах'
И на новых, когда оголтелой предвзятости нет.

Так бывает - разрушен твой город, сгорели сады,
И враги за спиной разрывают твой флаг на платки.
Ты не плачь, не рыдай, не беги от невзгод, от беды,
Даже если твой герб беспредельно утюжат катки.

Знай, что солнце над миром пройдётся, ещё и ещё.
Тучи сгинут, исчезнут. Развеется чёрный туман.
Кто помазан, кто принят, кто взят, кто собою прощён
Доберётся, достроит, добьёт, доведёт до ума.

Оставайся собой. За тобой твой удел, твой народ.
Оставляй боль в себе, но иди, и не пачкай порты',
День за днём, за отрезком отрезок, вперёд и вперёд,
До краёв, до предела, до красной последней черты.

Вот и всё, мой родной, мой потерянный в прериях друг,
Заплутавший в пампасах, в степях не нашедший побед.
Ты прости чудака, что нахально отбился от рук
И остался чинить колесо на высоком столбе...


ссылка для блога: http://clubrifma.ru/stihi/450963