Ворошилов Сергей

Бомж

Кто ушёл, кто далече,
кто заждался ответа...
А бездомный под вечер
расстилает газету.

Он её, для надёжи
поприжав кирпичами,
распинает на ложе
и снабжает харчами.

Голод, знамо, не тётка.
От хлопот обессилев,
бомж кромсает селёдку
на «Советской России».

Он хрипит одержимо:
«Замарались в морали!
На хрена Нерушимый
на клочки разодрали,

что навеки был склеен
от мурманов до кушек?
Там не камни белеют -
кости русских братýшек».

Охмелев от флакона
и табачного дыма,
он бубнит, что, мол, стонут
покорители Крыма…

И, спустившись из сини,
мысль упёрлась мне в темя:
вот стоит над Россией
обокраденных племя.

То не пошлая повесть
с персонажем помятым -
наша падшая совесть
над страною распятой.


ссылка для блога: http://clubrifma.ru/stihi/450634